Modelo para una Nueva Realidad

El animal sale a su guarida
de papel higiénico 
promesas plástico
y oraciones.

Este laboratorio,
esta Arcadia de polímero 
ya perdida
sin esa luz
es la cloaca de siempre.

El nuevo modelo,
la Nueva Realidad,
ya no es de experimento,
es de hastío y supervivencia
(siempre lo ha sido, amigos,
solo
la ironía es nueva).

Jarcha x11

Hoy volvemos a intercambiar 
el arroz, la papa, el porsche,
a pintar el aire de negro.

¿Qué hemos aprendido?

Hambrientos,
hoy salimos con más ansia
a comernos el mundo.

Jarcha cursi

Ayer recogía una rosa 
en el camino:
una bolsa de hule 
y espinas de pescado.

De repente

En un futuro no distante
miro atrás
tu lejano final.

Technicolor

Recuerdo a mi padre
escéptico
decirme que
la primera vez que 
oyó hablar del feminismo 
fue en su televisor en 
blanco y negro.

Vuelo

La palabra se escurre como un
ave por el campo,
el viento toma la forma del ave 
y del paisaje.
Los pensamientos,
cualquiera que sean,
toman una forma cierta
una cierta forma
y se precipitan a tierra.
Es difícil mantener un vuelo constante.
Es más fácil estrellarse en la hierba,
en las rocas,
en las sombras.
Todo hallazgo se vuelve tedio.

[Jarcha]

Abrir la puerta es desaparecer la puerta
todo el espacio pasa por los tabiques 
como un ebrio por el puente
Todas las voces, metal orinado.

I

Ya no sabemos qué es.

            Cuatro libres comen tres platos
            Diez libres comen seis platos
            Un millón comen un plato

Y somos libres
¿A quién le preguntamos?
¿Por qué somos tan libres?
¿Hacia dónde apuntamos con esa libertad?

            Cinco libres caminan dos caminos
            Un millón construyen una calle

Esta galera huele a mierda
a sudor
y a semen rancio
Esta galera se hunde con libres
que hacen libres libres.

Game over

No hay dios
y ellos lo saben
pero su imagen 
la mantienen conectada
en las ucis de la
infamia para creer 
para creerse que 
el mundo es un 
juego, un simulacro
que en seis días
se puede regenerar

Muy pocos poetas

En este reino no hay poetas.

Lugares más interesantes prefieren, 
aromas místicos, imagen difícil.

De turistas se la pasan los poetas 
en épocas de pandemia, en épocas limpias,
de fiesta y de asueto siempre están los poetas

Con la vieja aplicación 
y la elevada disculpa 
se han ido para siempre.

Y trato de irme, trato de encontrarlos
sentados con sus telescopios
y sus jarrones, diccionarios
y antologías, los mejores nombres.
Pero no llego, por más que imagine
un país en sepia, de plástico, 
no encuentro ese reino de los poetas.

En este reyno no hay poetas 
no se engañen, ni uno:
solo mal de estómago, 
basura,

diáfanos empaques,
muertos

sobre todo 

y silencio.

Bonitas rimas

nos han dicho

a los niños

mujeres

a la poesía

a los otros

no diga las cosas

insinúelas

sugiéralas

cállelas

Nemotécnica II

No tenemos un nombre
qué recordar
y decirles a los otros quién 
es el que entra a hurtadillas 
a las casas, 
como si no quisiera despertar 
a los que vivos sin parpadear miran 
el espectáculo de la muerte.

Memoria esclava.
No tenemos un nombre,
los tenemos todos.

Babel

He tirado tanto el abecedario al piso.
Ningún verso.
Mejor recordar esos momentos 
en que sonreía,
sin saber si era por lo que veía
o por lo que significaba.