El animal sale a su guarida
de papel higiénico
promesas plástico
y oraciones.
Este laboratorio,
esta Arcadia de polímero
ya perdida
sin esa luz
es la cloaca de siempre.
El nuevo modelo,
la Nueva Realidad,
ya no es de experimento,
es de hastío y supervivencia
(siempre lo ha sido, amigos,
solo
la ironía es nueva).
Jarcha x11
Hoy volvemos a intercambiar
el arroz, la papa, el porsche,
a pintar el aire de negro.
¿Qué hemos aprendido?
Hambrientos,
hoy salimos con más ansia
a comernos el mundo.
Jarcha cursi
Ayer recogía una rosa
en el camino:
una bolsa de hule
y espinas de pescado.
En un futuro no distante
miro atrás
tu lejano final.
Recuerdo a mi padre
escéptico
decirme que
la primera vez que
oyó hablar del feminismo
fue en su televisor en
blanco y negro.
La palabra se escurre como un
ave por el campo,
el viento toma la forma del ave
y del paisaje.
Los pensamientos,
cualquiera que sean,
toman una forma cierta
una cierta forma
y se precipitan a tierra.
Es difícil mantener un vuelo constante.
Es más fácil estrellarse en la hierba,
en las rocas,
en las sombras.
Todo hallazgo se vuelve tedio.
[Jarcha]
Abrir la puerta es desaparecer la puerta
todo el espacio pasa por los tabiques
como un ebrio por el puente
Todas las voces, metal orinado.
Ya no sabemos qué es.
Cuatro libres comen tres platos
Diez libres comen seis platos
Un millón comen un plato
Y somos libres
¿A quién le preguntamos?
¿Por qué somos tan libres?
¿Hacia dónde apuntamos con esa libertad?
Cinco libres caminan dos caminos
Un millón construyen una calle
Esta galera huele a mierda
a sudor
y a semen rancio
Esta galera se hunde con libres
que hacen libres libres.
No hay dios
y ellos lo saben
pero su imagen
la mantienen conectada
en las ucis de la
infamia para creer
para creerse que
el mundo es un
juego, un simulacro
que en seis días
se puede regenerar