Y me exaspera pensar en ello
cuando creía que era solo un medio.
Necesito ver las palabras,
necesito concentrarme en las imágenes
y no en las figuras de la tinta
ni en sus malditos espacios en blanco.
Mi pluma no escribe:
vuelve transparente lo que creía que
estaba lleno de color,
deforma las palabras, las hace ilegibles,
como cebras cojas.
Palabras punteadas y mutiladas.
Tildes transparentes.
des que parecen as
tes que parecen is
os que parecen ces
emes enes, enes eres.
Me obliga a pensar solo en letras,
semi-palabras en un alfabeto extraño.
Tal vez fue el cambio de tinta.
La anterior era oscura, pesada
implacable.
Ahora trato una rojo-naranja
más volátil, más rebelde, perezosa.
Seguro
su mecanismo interno se estropeó,
las dos tintas se coagularon
en sus vísceras
y se volvieron sombra.
Sus tripas en espasmo
ahorcan una circulación incompleta.
Su lengua traviesa está fría
a punto del ataque
del último jadeo.
La voy a lavar la he lavado.
Vi su cuerpo exangüe y
tan inocente,
lo descuarticé por sus costuras,
desenrosqué sus seguridades,
retiré su válvula infecta
y decapité su cabeza de flecha.
La pasé por agua cocinada,
la soplé, la arrullé entre mis manos,
la higienicé.
Absorbí todas sus humedades.
Escarbé todas sus cabidades.
Sacudí todos sus recuerdos.
Busqué telarañas.
Enarbolé de nuevo su flecha, recargué sus odios,
amores, indiferencias.
Calenté su válvula casi viva
y enrosqué su personalidad,
cubrí sus vergüenzas y brillé sus armas.
La acaricié delicadamente,
casi vulgar, pero no volvió a la vida.
La agité, la balanceé,
la alargué.
Escribí. Solo pequeñas micciones.
Más incomprensibles que sus últimos
garabatos. La agité.
Escribí.
No me aprietes tanto el cuello.
No hundas tanto mi lanza.
La tomé de la cintura, solté mis
dedos,
dejé que danzara suavemente:
wefhwefjqwefjqwe.
Se acomodó mejor sobre el papel,
adquirió mejor color, más fluido.
Mientras yo tropezaba en su cintura,
ella me ubicaba de nuevo.
Ahora solo hago líneas, continuas
e intermitentes.
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